Tim Burton commence un petit peu à m’agacer. Si j’aime tellement Johnny Depp, c’est certes parce que c’est un excellent acteur, mais soyons honnêtes, c’est aussi voire surtout parce qu’alors qu’il a tout de même 46 ans, j’ai toujours autant envie de lui mordiller la lèvre inférieure en lui fourrageant la chevelure du bout des doigts.

Désolée, chéri, tu sais que je t’aime, mais on parle tout de même de Johnny Depp, là, and you know what it means.

Sauf que l’ami Tim s’échine à le rendre de plus en plus laid à mesure que le nombre de leurs collaborations s’accroît ; déjà que j’ai eu du mal avec sa version de Willy Wonka, je ne sais pas si tu as vu les photos d’Alice au pays des Merveilles, mais son Chapelier Fou ressemble à une Fifi Brindacier sous acide.

Alors forcément, je m’insurge.

Autre déception : l’intervention de la bloggeuse Maïa Mazaurette sur le plateau du numéro de Zone Interdite consacré aux nouveaux comportements sexuels. Cheveux tirés, mine raide d’un Professeur Tournesol du sexe, j’ai trouvé dommage le ton docte et sérieux qu’elle a choisi d’adopter, genre « attention, ceci est une émission sérieuse, on est pas là pour déconner ». Je préconise d’arrêter de se tripoter le schmilblick au bout d’un moment, on parlait quand même d’ados américains prônant l’abstinence, je veux dire, c’était à mourir de rire, non ?

D’ailleurs, ça me fait penser que comme j’attends un troisième petit mec, parce que la vraie vie finit quand même par nous rattraper, hein, j’ai prévu de faire fonder un groupe de rock aux trois frangins, type Jonas Brothers, sauf qu’au lieu d’incarner la vertu, ils encourageraient la perversion et la décadence, et l’idée m’a bien fait rigoler.

Et pour être dans le ton de la saison, c’est tout pour le moment.

Yerk.

Ouh lala, je suis sûre que tu m’as oubliée, ça fait v’la trop longtemps, et le pire, ce n’est même pas que je n’ai rien à dire, le jour où un truc pareil arrivera, je crois bien que ce ne sera pas loin de la fin du monde, mais je n’ai tout simplement pas le temps, oh my god.

Alors bon, la Nouvelle Star, c’est fini, et honnêtement, je n’ai même pas eu envie d’y aller de mon laïus à moi aussi, parce que vraiment, c’était plutôt mauvais cette année. Seulement j’étais bien contente quand la petite chouchoute est sortie en demi-finale, parce qu’il faut le dire une fois pour toutes, elle chantait vraiment, mais vraiment mal. J’ai presque failli saigner des oreilles. Sans rire.

A part ça, après son Fear que je trouvais un peu faible, Lily Allen est légèrement remontée dans mon estime, bien que son F**k You soit aussi un peu facile, j’aurais préféré qu’elle le destine à la prom queen qui me regardait de haut avec mes Docs jaunes et mes salopettes trop grandes, ou à ces chauffards qui n’ont toujours pas compris comment prendre un rond-point, mais après tout ce n’est pas moi qui l’ai écrite cette chanson, nothing personal.

Le bon gars Roger a enfin gagné Roland Garros, ça m’a fait plaisir.

Et il arrive des tas de trucs horribles dans le monde qui nous rappellent que notre vie est belle.

En tout cas la mienne.

Et promis, je vais tout de même essayer de revenir plus souvent.

Non mais sans blague.

Je n’aime pas trop quand les chanteurs énoncent des vérités générales dans leurs paroles, du genre « On a tous déjà eu envie de blablabla ». Peut-être que c’est par pur esprit de contradiction, mais c’est typiquement le genre de choses qui me donnent envie de répondre tout le contraire.

De toutes façons, je n’aime pas trop quand les paroles se veulent philosophiques et tout ça. Très vite, ça m’emmerde.

Ouais, OK, pardon, je suis un peu genre aigri là tout de suite, mais c’est peut-être bien le manque de soleil et de vacances, et puis toutes ces choses que je voudrais faire et je n’y arrive pas parce que je me laisse déborder par tout le reste et je sais que c’est ma faute mais qu’est-ce que j’y peux, dis-moi ?

Oh la, il va falloir se calmer ma petite dame, l’hypertension c’est pas bon pour ce que tu as.

Et je suis sûre que cette nuit j’ai eu une idée d’enfer mais à tous les coups je me suis endormie sans m’en souvenir.

Et j’ai tendu ma carte bancaire à une dame l’autre jour en lui disant que je voulais payer par chèque.

Damned.

Si ça c’est pas de la fatigue.

Et sinon, toi, ça va ?

Hu hu. J’ai vu les derniers épisodes de la saison 3 de Dexter. Et ben c’est saignant juste comme il faut.

Interrogation métaphysique : est-ce que le fait que je trouve l’interprète de Dexter, Michael C. Hall, particulièrement craquant quand il fait sa tête de psychopathe fait de moi une serial-killeuse potentielle ?

Non parce que si c’est le cas, j’aurais vraiment de quoi m’inquiéter.

Toujours est-il que le soir où étaient diffusés ces fameux épisodes même que j’avais tout bien prévu de mettre les petits au lit encore plus à l’heure que d’habitude et que je me foutais pas mal de savoir ce qu’on allait bien pouvoir dîner, étaient également diffusés les nouveaux épisodes de la série R.I.S.

Et à la radio, ils en avaient fait la pub toute la journée. Mais alors, une pub du tonnerre.
Juge plutôt :

« Des épisodes inédits, de nouveaux personnages, des décors époustouflants ».

Waow. Si ça c’est pas cheap.
Je ne sais pas, tant qu’à faire, ils auraient dû y aller carrément : « Des dialogues percutants, des lumières éblouissantes, des costumes on-ne-vous-dit-que-ça ».

Damned. La fiction française est en mal de public, et ça crève le cœur.

Et sinon, sans que ça ait grand-chose à voir, mais depuis quelques temps, entendre du Coco Rosie par inadvertance éveille en moi des pulsions meurtrières.

Finalement, je me serais peut-être très bien entendue avec Dexter.

Il n’y a pas à dire, de temps en temps, mais de temps en temps seulement, un bon vieux James Bond, finalement, ça ne fait pas de mal.

C’est comme de relire un Agatha Christie ou de tomber par hasard sur un épisode de Cat’s Eyes, ça amène avec soi une flopée de souvenirs d’enfance, cette étrange ambiance du dimanche soir où l’on avait le droit de ne regarder que le début du film, avec cette drôle de boule au ventre parce qu’il y avait interro le lendemain ou que l’on devait faire signer par ses parents le mot sur le carnet de correspondance qui expliquait pourquoi on avait été collé, et ça uniquement pour un misérable chewing-gum mâchouillé discrètement en classe alors que jamais, au grand jamais, on aurait pensé à le coller sous la table pour s’en débarrasser, c’est bien trop dégueu.

Honnêtement, j’ai plein de chouettes souvenirs d’enfance. Les goûters au Nutella, la balançoire dans le jardin, la sensation que le monde tournait sans qu’on ait besoin de faire quoi que ce soit, comme par magie le dîner était toujours prêt et on avait toujours des fringues propres dans son armoire.

Mais il y a une chose que je ne regrette pas, c’est ce sentiment d’impuissance face à un monde rempli d’adultes sûrs de leur autorité.

Et même si aujourd’hui, j’obéis à d’autres formes d’autorités, les factures mensuelles, les responsabilités, je n’ai plus cette boule au ventre avant d’aller me coucher.

Peut-être juste que grandir, c’est se résigner.

Mais toujours est-il que le dimanche soir, je peux regarder le film en entier.

J’ai entendu récemment une mère expliquer qu’elle ne pouvait pas couper les cheveux de son fils parce qu’une de ses mèches lui servait de doudou.

Wa-ow. Weird.

Et autant la musique adoucit les mœurs la plupart du temps, autant parfois elle peut rendre violent, et entendre Superbus, par exemple, ça me rend agressive. Il y a des choses comme ça que je ne comprendrais jamais.

Comme l’effet désastreux des miroirs chez le coiffeur, chez tous les coiffeurs, qui donnent un teint invariablement blafard. Est-ce qu’on est censé se trouver moche pour avoir l’impression de l’être un peu moins une fois la coupe terminée ? Résultat, j’essaye de regarder partout autour de moi juste histoire d’éviter mon reflet, mais c’est pas tellement non plus comme si on pouvait tourner la tête. Et aussi, je ne sais jamais quoi faire de mes mains. Chez le coiffeur. Il faudrait vraiment que j’arrête de m’embarrasser de ce genre de détails.

J’ai lu un recueil de petites pièces de théâtre contemporaines, et elles sont quasiment toutes glauques. J’en suis donc venu à penser qu’il est plus facile d’écrire des choses dark que drôles et légères. D’autant que ça lasse vite, les trucs sinistres. On finit toujours par deviner la chute.

Et ça m’a donné envie de relire la nouvelle « La plus jolie fille de la ville », des Contes de la Folie Ordinaire de Bukowski.

Enfin, je ne sais pas si c’est ça qui m’en a donné envie, ou mon petit détour chez le coiffeur.

Petites réflexions en vrac :

-       je connais peu de choses plus pathétiques qu’une déclaration d’amour en public. Damned, honey, je sais bien que ça ne te passerait jamais par la tête, mais juste au cas où, don’t you ever think about it

-       pourquoi faut-il toujours relancer le débat « est-ce que la télé, les jeux vidéos, les films d’horreur sont responsables du comportement violent de certains jeunes déséquilibrés ? » ; il ne faut pas oublier que la plupart d’entre nous a lu, vu, ou joué aux mêmes choses que les jeunes d’aujourd’hui, et je ne connais personne qui ait massacré qui que ce soit, et de manière générale, je n’aime pas que l’on fasse peur avec ce genre de choses, ou alors qu’est-ce qu’on est censé faire de nos enfants ?

-       il nous manque une comédienne type Jenifer Aniston, en France, genre drôle et jolie, mais qui peut aussi avoir l’air ridicule ; à moins qu’elle existe et ça ne me vient pas à l’esprit là tout de suite, alors feel free to help me

-       j’ai envie de manger du chocolat noir en buvant du Schweppes, je dois être dans une phase bitter

-       30 Rock n’est finalement pas si mal, pas aussi incroyable que ce que j’aurais pu penser vu le flot de récompenses reçues digne des dithyrambiques louanges du jury de la nouvelle star, mais tout de même, Alec Baldwin reste un incontestable point positif

-       je m’en vais de ce pas lire Le Club Des Cinq, parce que si j’ai regardé quasiment tous les dessins animés de notre enfance, côté littérature, je suis passée à côté de ce qui semble être quelques monuments des souvenirs de minots, so, au boulot

Ha ha ha. Je ne vais même pas faire un compte-rendu des Césars ou des Victoires de la Musique, parce que définitivement, il n’y a pas à dire, on n’est tout simplement pas doués pour ça.

Il faut le reconnaître, c’est comme pour les séries télés, outre-Atlantique, ils ont pigé un truc dont on ignore encore même l’existence.

Peut-être juste le talent, je ne sais pas.

En tout cas, il va bientôt y avoir une série qui se veut une espèce de reprise de Gossip Girl, j’imagine, et c’est comme quand on annonce un « Friends à la française », on sait d’avance que ça va forcément être mauvais.

Et ça n’a rien à voir, mais j’ai très envie que le soleil revienne pour aller faire de grandes randonnées et pique-niquer sur l’herbe et faire des tas de photos de vertes prairies.

J’aurais a-do-ré assister aux Golden Globes et aux Oscars. D’abord parce qu’aux premiers, on mange apparemment très mal mais on picole bien, parce qu’il y a un bar au fond de la salle sur lequel tout le monde se rue pendant toutes les coupures pubs, et comme il y en a une toutes les deux remises de prix à peu près, tu peux imaginer l’ambiance au bout d’une heure.

Une question : est-ce que Steven Spielberg chante quand il est bourré ? Damned, j’aurais bien aimé être là.

Et ensuite, parce qu’il n’y a pas à dire, les Américains sont quand même vachement plus forts que nous pour les cérémonies : même si, comme partout, des tonnes de compliments et de superlatifs fusent dans tous les sens, ils ont ce don incroyable pour le faire avec une sincérité sans doute feinte mais dont personne n’arrive à égaler la justesse de ton.

Je suis sûre que les Américains sont les plus doués au monde pour dire « I love you sooooooo much » sans le penser vraiment.

Et sinon, j’aimerais bien savoir pourquoi, dès que des futures et des jeunes mamans se retrouvent dans une même pièce, elles se mettent invariablement à parler de leur grossesse et de leur accouchement avec une totale impudeur. Sincèrement, je trouve ça terrible parce que j’ai cette drôle de tendance à visualiser ce qu’on me raconte, et quand une femme que je ne connais pas me précise à quel niveau de dilatation elle était à son arrivée à la maternité, je ne peux pas faire autrement que de l’imaginer sur la table d’auscultation avec les pieds sur les étriers, et à moins d’être très proche de la personne, ça me gêne quand même un peu.

Et pour finir, je trouvais que Kate Winslet avait cette image de jeune fille sage et posée, et il semblerait en fait qu’elle soit plutôt du genre surexcité.

Mais c’était peut-être l’effet Red Carpet, je ne peux pas dire.

Bon, j’ai regardé Tropic Thunder de Ben Stiller, et je ne sais pas trop pourquoi on en a dit tant de bien, ce n’est pas tant que c’est vraiment mauvais, mais avec Ben Stiller, j’ai toujours l’impression qu’il ne sait jamais trop quand s’arrêter dans les blagues, et il y a forcément un moment où ça finit par me mettre mal à l’aise, et je déteste qu’un film me mette mal à l’aise, c’est un peu comme quand un membre de ta famille te fout la honte devant un pote, tu aurais envie de t’enfoncer dans le sol pour disparaître.

Et pour rester dans les affaires de famille, il y a ce truc incroyable qui passe sur la première chaine en ce moment, où des gamins choisissent le prétendant idéal de leur maman célibataire, et le jour où je laisserai mes enfants prendre ce genre de décisions pour moi, j’aurais vraiment abandonné tout ce qui me tient lieu de principes, je crois bien.

Heureusement, pour que ma journée ne finisse pas complètement mal, j’ai découvert le dernier album de Bruce Springsteen, et s’il te plaît, ne viens pas essayer de me dire que Springsteen c’est ringard, je serais bien capable de te mordre, là encore, c’est une histoire de famille, et comme Michael Corleone le dit dans The Godfather dont tout le monde devrait connaître les répliques par cœur tellement c’est culte :

Never stand with anyone against the family again. Never.

A bon entendeur, bonne soirée.